Un pas de côté (dans la rumeur du monde) d’Olivier TARGOWLA (Maurice Nadeau, 2011).

Olivier Targowla (né en 1945) est l’auteur — peu connu — de six romans. Il publie depuis le début des années 1990, est parisien, vit à Paris, où il anime depuis de nombreuses années des ateliers d’écriture. Son éditeur n’est autre que la prestigieuse (bien que toute petite...) maison d’édition Maurice Nadeau, du nom de son fondateur qui vient d’avoir en 2011... cent ans. Maurice Nadeau travaille en effet dans la littérature depuis les années 1930 et est toujours aussi actif (c’est lui qui a publié le premier roman de Michel Houellebecq) ! Un pas de côté est un roman qui est bien dans le ton des cinq autres livres de Targowla. Le style en est léger, aérien, souple, réduit à peu de choses, du moins en apparence. Ça se lit aisément ; il n’y a jamais de lourdeur. Des personnages qui ne se connaissent pas se rencontrent plus ou moins par hasard. Tous ont un point commun : une inquiétude, une faille, une hésitation radicale face à l’avenir qui les attend. Il y a un représentant d’édition à la retraite, un acteur « doubleur » au cinéma qui n’arrive pas à jouer autrement que par le biais de sa voix, une actrice qui ne sert que de « doublure lumière » (pour les éclairages) ; bref, des personnages qui ont atteint une limite et éprouvent un sentiment proche du découragement. Pourtant, ils vont se rencontrer, vont rencontrer des personnes différentes et une métamorphose va s’accomplir alors qui les mènera vers des voies dont ils avaient parfois rêvé mais qu’ils n’avaient jamais su emprunter. C’est un récit délicat, sans véritable enjeu romanesque, tout en nuances, où le moindre détail compte et qui se construit avec une exactitude proche de la perfection.
🖋 R. Rosi

  Limonov d’Emmanuel CARRÈRE (P.O.L, 2011).

Limonov est un livre extraordinaire. Au sens propre comme au sens figuré. Il sort de l’ordinaire du fait même de son projet : écrire, comme un roman, la vie d’Édouard Limonov, écrivain soviétique / russe (selon les époques...) assez déjanté, une espèce de marginal intégral, considéré aujourd’hui comme l’un des représentants majeurs de la littérature russe contemporaine. Il s’agit donc d’une espèce de biographie mais qui se veut et qui se lit comme un roman. Au fond, ce Limonov pourrait très bien être fictif ; cela ne changerait rien au plaisir intense qu’on a à lire ce livre. Du fait de son écriture âpre et forte, choquante parfois (Emmanuel Carrère ne mâche pas ses mots et n’a que peu de pudeur : vous voilà prévenus !), mais aussi parce qu’il nous fait traverser des épisodes majeurs de notre histoire récente : la période soviétique, l’exil à New York ou à Paris de certains intellectuels, la fin du soviétisme, la guerre en ex-Yougoslavie, etc. C’est un livre qui nous transporte donc à travers les cinquante dernières années sur les traces d’un bonhomme incroyable, qui, parfois voyou, parfois clochard, d’autres fois encore engagé volontaire dans une sale guerre, aura toujours été fidèle à sa foi littéraire : écrire sans mensonge, sans artifices, sans détour, des livres explosifs qui contribuent à faire de la Russie ce qu’elle a toujours été — une grande terre littéraire. Emmanuel Carrère connaît bien la Russie. Non seulement parce qu’il est le fils d’Hélène Carrère d’Encausse et qu’il est le descendant d’une famille blanche ayant fui la grande Révolution de 1917. Mais aussi parce qu’il s’y rend souvent, qu’il parle parfaitement la langue et qu’il réussit à garder la tête froide, dans sa passion pour ce pays et cet écrivain-ci en particulier : il est critique jusque dans son admiration. N’être pas naïf est une qualité majeure pour un écrivain.
🖋 R. Rosi

  Indignation de Philip ROTH (Gallimard, 2010).

Jamais d’année sans son Philip Roth ! 2010 n’a pas dérogé à cette règle. Plus il vieillit (Roth approche doucement des quatre-vingt ans), plus cet écrivain, sans doute le plus important de la littérature américaine contemporaine, devient prolifique, rencontrant succès commercial et succès critique. Ses livres se vendent bien et sont considérées, année après année, comme autant de chefs-d’œuvre. Indignation, une fois de plus, confirme ce constat. Ce court roman nous plonge dans l’Amérique des années ’50, celle de l’immédiat après-guerre et de la guerre de Corée, dont on oublie parfois (en tout cas en Europe) qu’elle a été terriblement cruelle. C’est à l’époque une Amérique encore toute pétrie de conventions, de préjugés, tout entravée par un corsetage moral étouffant. S’y épanouir ? Aimer ? Tout un programme... De quoi soulever des tonnes d’indignation, justement... Sans compter que, pour un jeune homme de 18 ou 20 ans, être alors appelés sous les drapeaux revient, tout simplement, à partir à la guerre ; et donc à risquer sa vie. Échapper à un tel destin est une obsession très répandue au sein de cette jeunesse brimée. C’est ainsi ce que souhaite ardemment Marcus Messner, jeune étudiant et fils de boucher new-yorkais, qui, plutôt que de reprendre le commerce de son père, entend réussir de belles études universitaires. Il aime étudier ; et si en plus, ce la peut être un moyen d’échapper aux balles, pourquoi pas ? Son père est par ailleurs un homme anxieux, anormalement inquiet pour son fils, et dont les scrupules éducatifs sont perçus par ce dernier comme un harcèlement constant. Marcus en a marre, veut fuir le pouvoir, qu’il juge excessif et déraisonnable, de cet homme pour essayer de prendre davantage sa propre vie en main. Marcus ignore que derrière cette sorte de paranoïa paternelle, il y a tout simplement la connaissance que la vie sait être cruelle et que le plus anodin de nos actes peut prendre, sans qu’on le veuille, des proportions inquiétantes – comme devoir partir en Corée...
🖋 R. Rosi

  La blessure, la vraie de François BÉGAUDEAU (Verticales, 2011).

François Bégaudeau est l’auteur du roman Entre les murs (2006), qui a été adapté au cinéma avec le succès que l’on sait. Il vient de publier La blessure la vraie, où il explore, une fois de plus, et avec un vrai talent, le monde de l’adolescence. Nous sommes en été, dans les années quatre-vingt, en Vendée (région d’origine de l’auteur). Le « héros » du roman sait qu’il n’a qu’un nombre déterminé de jours pour arriver à ses fins. En effet, les affres de l’adolescence le torturent cruellement et il est déterminé à en finir, prêt à tout pour devenir quelqu’un de normal et enfin le perdre. (Je parlais de son pucelage ; vous l’aviez deviné, j’espère.) Passons sur les péripéties de cette « aventure » et insistons sur cette grande qualité du romancier : celle de ne pas sombrer dans la grasse bouffonnerie ou le deuxième degré grivois. Non, loin de là. Il y a, derrière un sujet somme toute léger et peut-être risible, une vraie empathie avec le personnage. Bégaudeau écrit à hauteur du cœur et ne nous donne jamais l’impression de regarder avec cynisme son héros. Ajoutons que son style réussit à merveille à jongler avec les registres de la langue et à nous plonger dans les méandres d’une pensée que beaucoup d’adultes ont oubliée depuis longtemps : celle de l’adolescent qu’ils furent un jour.
🖋 R. Rosi

  Tu verras de Nicolas FARGUES (P.O.L, 2011).

Tu verras est un roman poignant. De quoi s’agit-il ? De la mort d’un adolescent, stupidement percuté par une rame de métro, à Paris. Le narrateur du récit est le père, dont nous suivons pas à pas le travail de deuil et, bien entendu, les souffrances et les allées et venues dans les souvenirs. Ce travail de deuil aura comme conséquences qu’il quittera ses habitudes : sa vie changera, en sera bouleversée. Il découvrira, sur les traces de feu son fils, des zones inconnues (pour lui) de la banlieue parisienne ; il se rendra jusqu’au Burkina Faso. Nous revoyons ainsi vivre Clément au hasard de tel ou tel événement dans la vie de son père : un extrait de musique, un ticket de métro, un T-shirt, par exemple, le replongent en arrière, en plein dans l’époque, si proche et si lointaine à la fois, où ce fils aimé partageait sa vie. Vie commune, certes, aimantée par l’amour et l’affection, mais surtout une vie divisée par des préoccupations et une vision des choses radicalement différentes. Car ce très beau livre est avant tout le récit de tout ce qui sépare un père de son enfant, de la culture irrémédiablement différente qui les éloigne l’un de l’autre. « Tu verras » : ce sont les mots que le père ne cesse de dire à son fils, pour lui signifier que, quoi que celui-ci prétende, plus tard, la vie lui fera se rendre compte que c’est lui, le père, qui avait bien raison... Hum. Éternel conflit de génération rendu encore plus aigu par le fait que les aînés d’aujourd’hui sont ceux qui se sont cru en révolte il y a trente ou quarante ans. À lire absolument.
🖋 R. Rosi

  La Montagne de minuit de Jean-Marie BLAS de ROBLÈS (Zulma, 2010).

Jean-Marie Blas de Roblès s’était fait remarquer en 2008, lorsque son premier roman (Là où les tigres sont chez eux) recevait le prix Médicis. Ce second roman, moins touffu, plus ligne claire, se situe entre Lyon et le Tibet. Nous suivons en effet quelques mois de la fin de la vie d’un vieux concierge, Bastien, qui vient de faire connaissance avec une femme venue vivre avec son petit garçon, Paul, dans le même immeuble que lui et avec qui il se lie d’amitié. Ce concierge est un amateur de bouddhisme, féru de culture tibétaine. Un type assez étrange, en fait, dont le rêve est de se rendre un jour au Tibet. Rose, c’est la jeune femme, l’aidera à le réaliser. Il y a du mysticisme, du mandala, de la spiritualité, mais aussi, comme souvent aux abords de ces idéologies-là, du fascisme. Le récit tresse avec beaucoup de finesse et de bonheur tous ces thèmes et nous raconte ce qui est aussi, tout simplement, une belle histoire.
🖋 R. Rosi

  La vie très privée de Mr Sim de Jonathan COE (Gallimard, 2011).

Coe est l’auteur des inénarrables Testament à l’anglaise, Bienvenue au Club ! et Le cercle fermé (qui constitue la suite du précédent) — trois romans, épais et appétissants, qui savaient avec un brio extraordinaire mêler destins individuels, histoire politique (sur fond des années Thatcher) et rebondissements rocambolesques ou dramatiques. Le tout avec un humour d’une finesse toute britannique. Le dernier roman de Coe est plutôt dans la veine du précédent, La pluie avant quelle tombe : un roman plus psychologique, retraçant quelques jours (avec nombreux flash-back à la clef) de la vie de Mr Sim. Mr Sim ? Un homme bien ordinaire, qui, avec son nom évoquant une réalité oscillant entre le téléphone portable et le jeu vidéo, vit une dépression carabinée. Nous le suivons dans un voyage d’affaires le menant de Watford jusqu’aux Shetlands, avec à bord de sa voiture de société une cargaison de brosses à dents révolutionnaires (puisque éminemment respectables au plan écologique). Nous entendrons parler de son ex-épouse, de sa fille, de son amour raté (mais qui aurait pu réussir) de son adolescence, d’un père un peu pervers et sans repères, de la passion naissante qu’il entretient avec Emma, son GPS à la jolie voix féminine qui ne cesse de lui tenir les propos rassurants dont Mr Sim a bien besoin. L’humour est là, douceâtre, léger, qui donne à ce destin moins ordinaire et plus tragique qu’il n’y paraît l’aspect d’une comédie.
🖋 R. Rosi

  Les femmes de T.C. BOYLE (Grasset, 2010).

Le gros roman de T.C. Boyle fait partie de ce genre romanesque dont on voit de plus en plus d’exemples ces dernières années : une fiction qui est en même temps un documentaire relatant des faits historiques (nous pensons au Fléau de David Van Reybrouck, par exemple). Boyle nous narre la vie de Frank Lloyd Wright, l’un des plus grands architectes du XX^e siècle et l’un des fondateurs de l’architecture moderne, auteur de maisons extraordinaires aux quatre coins des États-Unis. Cette vie nous est racontée par le biais de ses expériences amoureuses et conjugales, avec un art si savant de la narration qui ne peut qu’épater le lecteur. La chronologie est éclatée, mais de façon claire, plutôt que de suivre de A à Z l’existence de l’architecte. Le point de vue du récit est celui d’un assistant de Wright, un architecte japonais (personnage fictif ? personnage réel ?) qui a eu la chance de vivre, avec d’autres assistants, dans cette espèce de communauté utopique, mi-école privée / mi-résidence d’été, que Frank Lloyd Wright avait créée à Taliesin, quelque part dans le Wisconsin. Le style de Boyle est merveilleux, baroque, puissant, empreint d’innombrables références, jamais pesantes, avec un art qui montre aux américanophobes qui en douteraient encore que les États-Unis sont aussi une grande nation culturelle.
🖋 R. Rosi

  Fourrure d’Adélaïde de CLERMONT-TONNERRE (Stock, 2010).

Il s’agit d’un premier roman, dont le titre simple, soyeux, politiquement presque incorrect (les fourrures sont aussi détestables que l’odeur de cigarette de nos jours), ne laisse pas d’intriguer. Et pourtant, il est bien choisi puisque ce qu’il désigne fait référence métonymiquement à l’univers décrit dans ce récit captivant : la haute société parisienne, vue cependant d’un côté artistico-pervers. Le roman se passe dans les années ’70 (il s’agit en fait d’un récit enchâssé dans un premier récit situé de nos jours) et met en scène une cocotte de Mme Claude qui est aussi par ailleurs une romancière de talent et à succès (ce qui ne va pas toujours de pair) : Zita. Ce personnage est vraiment extraordinaire : personnalité anticonformiste, sans tabous, forte en gueule, le lecteur traverse grâce à son récit, au demeurant très drôle, les couches supérieures de la société chic de l’ère giscardienne et vit des événements à rebondissements dignes du meilleur scénario. Ce gros roman (500 pages) captivant, peuplé de nombreux personnages (dont certains renvoient à des figures historiques, tel Romain Gary, présent en filigrane), se lit comme un... roman et s’avale avec délectation.
🖋 R. Rosi

  Fils de Rabelais de Valérie de CHANGY (Aden, 2009).

Il s’agit d’un premier roman, publié par un éditeur bruxellois (saint-gillois en fait) et qui, en plus de s’être retrouvé en finale du prix Rossel 2009, a été couronné par la Communauté française comme meilleure première œuvre de l’année 2009.
De quoi s’agit-il ? De Rabelais, pardi ! Ou plutôt d’un certain Justus, fils de substitution (purement fictif) de François Rabelais. Nous suivons, l’espace de quelques mois, la vie, les pensées et les épreuves de ce jeune homme aux alentours de La Devinière, la propriété, dans le pays de Chinon, du grand romancier de la Renaissance. Il y a une fraîcheur extraordinaire dans la façon dont procède la romancière, qui semble connaître son Rabelais comme sa poche, pour faire revivre cet écrivain majeur et trop souvent méconnu.
Lisez-vous Rabelais ? Non ? Eh bien, ce roman est une merveilleuse introduction au personnage et à la créativité de sa langue. Les références n’y sont jamais lourdes et encore moins « savantes » : tout y coule de source, on a l’impression que François Rabelais nous accompagne pendant quelques centaines de pages. On s’y rappelle que ce dernier, en plus d’être ecclésiastique, écrivain, en butte aux persécutions des excités de l’époque, était aussi médecin. « Je ne bâtis que pierres vives ; ce sont hommes », disait Rabelais. Les personnages de ce beau et singulier roman le sont aussi, des « pierres vives ».

  La bataille de Roncevaux d’Eugène GREEN (Gallimard, 2009).

Eugène Green est américain ; il tourne (des films) et écrit (des romans). En français, exclusivement. Histoire de se trouver de nouvelles origines. Il n’est pas le premier (Jonathan Littell, l’auteur des Bienveillantes, est lui aussi américain) ; c’est peut-être le début d’une nouvelle mode. Chic. Quant à Roncevaux, tout qui a lu la Chanson de Roland sait de quoi il s’agit : c’est l’histoire d’un neveu (Roland) qui se fait agresser par des Maures (des Basques, en fait) au moment où... Mais ça n’a pas d’importance puisque le roman de Green ne parle (presque) pas de ça. La bataille de Roncevaux raconte l’histoire d’un jeune Basque (français), depuis son enfance jusqu’à sa vie adulte, en mettant en avant son attachement curieux et excessif à sa culture d’origine et son rapport, curieux lui aussi, et parfois aussi excessif, à la langue « de la République ». C’est l’occasion de s’intéresser à ce petit coin de Sud-Ouest, dont on entend peu parler sous cet angle-ci (à la différence de ceux qui peuplent l’autre côté de la frontière), l’occasion aussi d’entrer dans l’imaginaire déroutant d’une espèce d’idéaliste en décalage avec le monde contemporain, si matériel par ailleurs.

  Exit le fantôme de Philip ROTH (Gallimard, 2009).

Le dernier roman du plus grand écrivain américain d’aujourd’hui.
Ou comment le double littéraire de Ph. Roth, Nathan Zuckermann, affronte ces thèmes peu enthousiasmants a priori que sont la vieillesse, la maladie, la mort, tout en étant toujours réceptif aux désirs amoureux et d’écrire. Un grand livre, magistral, qui est, malgré sa tonalité triste, truffé d’humour.

  Filer droit de Michel COLEMAN.

Sur le fichier central de la police, Luke Reid s’est vu attribuer trois lettres : JDM. Pour Jeune Délinquant Multirécidiviste. À quinze ans, il traine la moitié du temps dans la rue à la recherche d’une bonne affaire. Mais bientôt tout dérape. Pour éviter la détention, Luke va devoir prendre un autre chemin. Pour la première fois, quelqu’un va lui faire confiance. Elle s’appelle Jodi, elle est aveugle. Et pourtant elle voit, mieux que tous les autres. Surtout quand Luke est prêt à tout, même à se soumettre une dernière fois à la loi des caïds, pour la protéger du pire.

  Antifables de Pierre CORAN.

Des fables actuelles et caustiques à savourer sans modération.

  La vie de Frédérick Douglass, esclave américain, écrite par lui-même de Frédérick DOUGLASS.

En 1845, à 27 ans, Frédérick Douglass, ancien esclave américain, publie l’un des récits les plus puissants contre l’esclavage.

  L’Erreur de l’Épouvanteur, Tome 5 de Joseph DELANEY.

Pour les amateurs de frissons

  Révélation, Tome 4 de Stephenie MEYER.

Pour les amateurs de frissons

  L’immédiat de Marie DELOS.

Premier roman d’un jeune professeur qui a enseigné à Saint-Dominique.

  Contes carnivores de Bernard QUIRINY.

Succession de contes où le fantastique se mêle au drolatique et à l’onirique. L’auteur, Bernard Quiriny est né en 1978 en Belgique. Il a reçu le prix Rossel pour cet ouvrage.

  Sur la route de Cormac McCARTHY.

L’apocalypse a eu lieu. Le monde est dévasté, couvert de cendres. On ne sait rien des causes de ce cataclysme. Un père et son jeune fils errent sur une route, poussant un caddie rempli d’objets hétéroclites et de vieilles couvertures.. Il ne reste des hommes que les cadavres ou des silhouettes implorantes proches de leur dernier souffle. Le père et le fils ont peur, mais marchent vers la mer. Récit dépouillé et poignant.

  Indian Creek. Un hiver au cœur des Rocheuses de Pete FROMM (Gallmeister, 2006).

Il y a quelques années, Pete Fromm, encore étudiant, a postulé pour un travail de jeune biologiste. Il a ainsi vécu un hiver sous tente auprès d’une rivière à saumons qu’il devait surveiller. Jeune homme des bois, novice, naïf mais plein de bonne volonté, l’auteur nous raconte ses aventures, sa passion pour les grands espaces, sa vie au plus près de la nature et sa découverte du monde de l’écriture. Il nous emmène ainsi à la chasse, à la rencontre d’un lynx et d’un puma, dans les bois avec sa chienne et au coin du feu dans son refuge.
« Le garde commença à parler de bois à brûler. Je hochais la tête sans arrêt, comme si j’avais abattu des forêts entières avant de le rencontrer.
— Il te faudra sans doute sept cordes de bois, m’expliqua-t-il. Fais attention à ça. Tu dois t’en constituer toute une réserve avant que la neige n’immobilise ton camion.
Je ne voulais pas poser cette question, mais comme cela semblait important, je me lançai :
— Heu... C’est quoi, une corde de bois ? »...
« En acceptant de venir ici, j’avais dans la tête une vague idée de liberté : n’obéir à personne, ne faire que ce que je voulais. Il me semblait maintenant avoir négligé le fait tout simple que, même si je pouvais faire tout ce qui me chantait, et à n’importe quel moment, il n’y avait rien à faire. »...
À la fois drôle, intéressant et modeste, Pete Fromm nous conte cet hiver passé dans les Rocheuses, seul face à la nature et à lui-même. Une fois le récit terminé, il nous vient l’envie de respirer l’air pur puis de dévorer d’autres livres de l’éditeur Gallmeister (spécialisé en littérature de l’Ouest américain et ses grands espaces).
🖋 C. Lafontaine

  Le maître des illusions de Donna TARTT (Pocket).

Venu de Californie, Richard Papen (le narrateur), décide d’étudier dans une université du Vermont. En fait, il veut fuir sa famille, la médiocrité, la pauvreté et désire « briller » ailleurs que dans sa petite ville. Il choisi de suivre des cours de langues anciennes et du monde hellénistique avec cinq condisciples, riches et brillants auprès d’un professeur énigmatique, charismatique : Julian. Ce groupe « d’initiés » vit en marge de l’Université : Richard va ainsi découvrir l’argent facile, le mensonge, la manipulation, les trafics en tous genres, les drogues sous un verni qui se craquèle petit à petit. La perversité et la cruauté règnent et peuvent mener très loin...
« Maintenant, bien sûr, il me serait facile de tomber dans l’excès contraire. Je pourrais dire que le secret de son charme était de s’attacher à des jeunes gens qui voulaient se croire meilleurs que les autres ; qu’il avait le don étrange de transformer les sentiments d’infériorité en superbe et en arrogance. Je pourrais dire aussi qu’il ne le faisait pas par altruisme mais par égoïsme, afin de satisfaire sa propre pulsion égotiste. Je pourrais enfin développer longuement ce discours avec, j’imagine, suffisamment d’exactitude. Mais cela n’expliquerait toujours pas la magie fondamentale de sa personnalité, ni pourquoi — même à la lumière d’événements subséquents — j’ai encore le désir poignant de le revoir tel que je l’ai vu la première fois : le vieil homme sorti de nulle part, devant moi sur une route déserte, avec l’offre ensorcelante de réaliser le moindre de mes rêves. »
Dona Tartt maîtrise le suspens jusqu’au bout et ceci dans un style efficace et ciselé. Finesse psychologique des personnages, reconstitution du monde universitaire et adolescent, rebondissements et érudition font de ce (gros) roman un ouvrage que l’on ne lâche pas.
🖋 C. Lafontaine

  Antigone de Jean ANOUILH (La Table Ronde).

Avant de plonger dans la lecture du Quatrième Mur, (re)lisez Antigone d’Anouilh, beau personnage résistant à l’ordre établi et à des décisions absurdes. « Qu’est-ce que vous voulez que cela me fasse, à moi, votre politique, votre nécessité, vos pauvres histoires ? Moi, je peux encore dire “non” encore à tout ce que je n’aime pas et je suis seule juge. » Durant les représentations en 1944 à Paris, la pièce avait donné lieu à un malentendu : autant la Résistance française que l’occupant allemand avaient salué la pièce, mais pour des raisons bien différentes. L’une saluait la résistance d’Antigone aux ordres absurdes et l’autre les décisions « justes et courageuses » de l’Oncle Créon face aux « rebelles »... Tout un symbole ! Une œuvre forte donc, et toujours d’actualité.
🖋 C. Lafontaine

  Illusions perdues d’Honoré de BALZAC (Folio).

Illusions perdues est peut-être le plus beau roman de Balzac. En tout cas, c’est l’un des plus représentatifs de son auteur. On y retrouve plusieurs personnages de la Comédie Humaine (Rastignac, et d’autres). Le personnage central en est Lucien Chardon, vivant à Angoulême où il travaille dans une imprimerie. Lucien est très beau, intelligent, rêveur, il écrit des poèmes et des romans, est amoureux de la belle (et bien plus âgée que lui) Mme de Bargeton, et rêve tout simplement de réussir sa vie. Réussir ? Devenir célèbre, reconnu pour ses qualités, lui qui vit dans une pauvreté et une modestie que symbolise son nom de famille : quoi de plus commun, en effet, qu’un « chardon » ? C’est d’ailleurs pour cela que notre ami Lucien décidera de se faire appeler, du nom d’un aïeul maternel, Lucien de Rubempré. C’est plus joli ! Et plus chic ! Et puis, la vie de province, c’est étouffant ! C’est pourquoi il décide d’accompagner sa maîtresse à Paris et de se lancer dans la vie littéraire. Au contact de la concurrence terrible qui sévit dans la capitale, au contact des hypocrisies et des égoïsmes parfois criminels qui y poussent les uns contre les autres, notre Lucien de Rubempré y perdra, comme l’indique le titre, toutes ses illusions...Un roman de formation en somme qui se passe, entre Angoulême et Paris, dans les milieux littéraires mais aussi dans le monde de l’imprimerie. Nous sommes à l’époque de la Restauration (entre 1815 et 1830), et l’imprimerie va connaître une révolution que Balzac décrit très bien, avec l’abandon du papier chiffon et l’invention du papier fabriqué à partir de pâte de bois (qui est bien plus économique). Ce contexte historique, qui interfère avec l’histoire de Lucien, donne une dimension supplémentaire au roman, qui est aussi un témoignage historique extrêmement précieux.
🖋 R. Rosi

  Au Cœur des Ténèbres de Joseph CONRAD (Flammarion/GF).

(Re)lire Au Cœur des Ténèbres de Joseph Conrad, c’est avant tout être subjugué par la puissance d’évocation d’un récit écrit en 1899 par un auteur atypique, polonais de langue britannique dont les vies tumultueuses (marin, marchand, contrebandier, affabulateur) se conjuguèrent pour en faire un témoin privilégié de la sordide réalité coloniale de son temps. Dans son récit elliptique aux personnages principaux plus suggérés que compris, Conrad décrit le voyage sur le fleuve Congo d’un marin anglais, Marlow à la recherche de Kurtz, aventurier et trafiquant d’ivoire dont les responsables coloniaux sont sans nouvelle depuis des mois. En remontant le fleuve, Marlow s’ouvre à la quête forcément déçue d’un homme providentiel à qui la jungle, le climat et la maladie ont définitivement ébranlé la raison. Engoncé dans les préjugés de beaucoup de ses contemporains (célébration de la civilisation européenne sur la barbarie indigène, bestialité de l’homme africain, naïveté et pureté ineffable de la femme...), Conrad restitue cependant avec acuité et parfois dégoût l’attitude des européens avec les populations colonisées. De ce récit exalté, Conrad tire des images saisissantes, vives, crues, pesant sur la tension poisseuse et crescendo menée jusqu’au dénouement. Même si un certain défaut de nuances et une fin déconcertante ont parfois injustement caricaturé Au Cœur des Ténèbres comme une lecture d’adolescent écorché, ce récit porte en lui la perte de soi et de sa propre humanité parmi d’autres hommes, métaphore douloureuse et flamboyante face aux brutalités coloniales, présageant obscurément l’aube d’un nouveau siècle de barbaries sur le propre sol du colonisateur européen.
🖋 M. Nouyrigat

  Les Enfants du capitaine Grant / Vingt mille lieues sous les mers de Jules VERNE (Bibliothèque de la Pléiade, 2012, 1488 p.).

Tous les romans de Jules Verne se trouvent en poche ; ils sont même faciles à trouver d’occasion. Mais voici un beau cadeau de Noël, si vous êtes en panne d’imagination ! La « Bibliothèque de la Pléiade » s’enrichit de certains romans de Jules Verne, sans oublier d’y reproduire les magnifiques vignettes de l’édition originale. C’est l’occasion de se replonger dans l’œuvre d’un des plus extraordinaires visionnaires du XIX^e siècle ! Jules Verne a imaginé dans ses romans tellement d’aspects du monde moderne qu’on peut le considérer comme un brillant inventeur, même si ses inventions et ses machines sont purement romanesques. Parmi les plus belles inventions de Jules Verne : le sous-marin. Vingt mille lieues sous les mers met donc en scène le Nautilus, commandé par un mystérieux capitaine Nemo, qui a décidé de fuir l’humanité et qui est animé par un terrible esprit de vengeance. Nemo a recueilli à son bord des naufragés, dont fait partie le narrateur, le professeur Aronnax. Le Nautilus entreprend un tour du monde sous-marin, qui mène tout l’équipage aux quatre coins des océans, en passant par l’Antarctique ou en dessous de l’isthme de Suez (le canal n’existait pas encore à l’époque). C’est fabuleux ! C’est une description des océans qui fait rêver ! Même s’il est vrai que Jules Verne exagère un peu parfois, lorsqu’il nous abreuve de noms de poissons ou de végétaux...On y découvre même en passant l’Atlantide ! Mais c’est surtout l’énigmatique capitaine Nemo qui donne à ce roman toute sa saveur. Vingt mille lieues sous les mers est précédé des Enfants du capitaine Grant, qui est lui aussi l’histoire d’un voyage autour du monde, mais en bateau cette fois, à la recherche d’un naufragé dont on a retrouvé la trace au moyen d’un message dans une bouteille. Voilà des aventures à la pelle pour encore mieux passer les longues soirées d’hiver qui nous attendent.

  Les Fleurs bleues de Raymond QUENEAU (Folio, 1965, 273 p.).

Les Fleurs bleues date de 1965. C’est l’un des romans les plus connus de Raymond Queneau (1903-1976), l’auteur de Zazie dans le métro ou des Exercices de style. L’histoire a une structure particulière, tout à fait originale : il y a deux personnages principaux, Cidrolin et le duc d’Auge, qui vivent à deux époques différentes, distantes de sept cents ans, et qui rêvent systématiquement l’un de l’autre. Cidrolin est une sorte de marginal habitant sur une péniche à Paris, et il vit dans les années soixante du XX^e siècle ; le duc d’Auge, quant à lui, vit au Moyen Âge, mais à ceci près que ce personnage se rapproche du XX^e siècle puisque ses apparitions progressent chaque fois de cent septante-cinq ans(sans explication, c’est comme ça !). Lorsque Cidrolin s’endort, le lecteur se retrouve avec le duc d’Auge, par exemple à l’époque de la huitième Croisade, et lorsque celui-ci s’endort, on se retrouve avec celui-là. C’est ce que Queneau appelle un « rêve continu » : tellement continu, qu’en définitive le lecteur ne sait pas qui rêve de qui précisément. D’autant plus que les deux personnages ont pas mal de points communs : ainsi, ils raffolent tous deux de « liqueur de fenouil », dont on devine qu’il s’agit d’absinthe ou de pastis. C’est très amusant, mais aussi très profond en même temps. Le lecteur est amené, mine de rien, avec légèreté, à s’interroger sur le sens de l’histoire. Quant au style, il est caractéristique de Raymond Queneau : anachronismes, répétitions comiques, orthographe adaptée (des « douas » pour des « doigts », le « campigne » pour le « camping »)... Un roman plaisant qu’il est bon de (re)découvrir.

  La Montagne magique de Thomas MANN (Le Livre de Poche, 1991, 992 p.).

Thomas Mann(1875-1955), prix Nobel en 19xx, écrivit et publia ce chef-d’œuvre dans les années 20.C’est l’histoire d’un jeune homme, orphelin mais de bonne famille (originaire de Hambourg, sur la Baltique), qui vient dans les Grisons, à Davos, rendre visite à son cousin, qui y fait une cure dans un sanatorium. Le lecteur est aussitôt plongé dans le charme envoûtant des Alpes suisses et dans l’ambiance complètement désuète de cette institution, où des malades, parfois gravement atteints, passent leurs journées à alterner cures, siestes, repas et promenades au grand air. Voilà un univers complètement artificiel, coupé du monde réel, un univers d’avant la Grande Guerre (celle de 14), qui absorbe complètement le jeune Hans Castorp. Car finalement, ce n’est pas quinze jours qu’il restera à Davos. Mais sept ans ! Ce « séjour » sera ainsi l’occasion de rencontrer des personnages inoubliables : la belle Klawdia, il signor Settembrini, meneer Pepperkorn, et tant d’autres. De discussions en discussions, de réflexions en réflexions, ce roman lent et qui n’a pas peur de prendre son temps pour décrire minutieusement chaque situation (plus de neuf cents pages quand même...) fait le tour de toutes les grandes questions humanistes et pousse son lecteur à y réfléchir, le tout dans un style grandiose mais aussi exigeant. Ce n’est pas un livre facile d’accès, mais lorsqu’on le gravit et qu’on arrive au sommet, on se rend compte qu’il a été aussi envoûtant que les montagnes qu’il décrit et qu’on n’en revient pas le même. Lire un tel roman est une expérience en soi dont on revient changé.